eines schreibers pfeife bin ich, ihr erkennt an meinem leib, der dunkel wie ein kaffernweib, mein herr raucht meisterlich. hat ihn der kummer unterjocht, dann qualm ich wie der hürre schlot wo auf dem herd das abendbrot für einen müden bauern kocht.

sein herz umstricke ich und schaukle in losen netzen blau und rund, entstiegen meinem feuerschlund. die seele ich mit trost umgaukle, dass wie verzaubert und belebt sein matter geist sich frisch erhebt.

Charles Baudelaire

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