(Peter Huchel)

Unter der Wurzel der Distel Wohnt nun die Sprache, Nicht abgewandt, Im steinigen Grund. Ein Riegel fürs Feuer War sie immer.

Leg deine Hand Auf diesen Felsen. Es zittert das starre Geäst der Metalle. Ausgeräumt ist aber Der Sommer, Verstrichen die Frist.

Es stellen die Schatten im Unterholz Ihr Fangnetz auf.

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